10:45
stupidarichSarà che è arrivato l' autunno.
Sarà che mi sono presa subito la febbre.
Sarà che ho la patata malata e si fanno illazioni in proposito.
Sarà che dormo poco e male.
Sarà che la gente non sa guidare.
Sarà che non si trova più parcheggio neanche in periferia.
Sarà che sono critica.
Sarà che Pitagora piscia in continuazione.
Sarà che Ms.P. è (tragicamente) dei gemelli.
Sarà che devo fare troppe cose e sono pigra.
Sarà che quando leggo squilla il telefono.
Sarà che ho mal di gola.
Sarà che non posso mai dire quello penso.
Sarà che ricomincia l' università e io non sono riposata.
Sarà che ho i piedi gelati con i calzini di lana.
Sarà che mi prende la malinconia per ogni cosa.
Sarà che ho bisogno di coccole.
Sarà che ho messo in ordine e non trovo più una cippa.
Sarà che ho voglia di cioccolata ma è finita.
(Il premestruo non è.)
Ma.
Sono insofferente.
E vorrei guidare un tram.
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19:05
stupidarichLa vita è una passeggiata funzionale.
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14:00
stupidarichUn giorno proposi a Ms.P. di offrire 100 mila euro al vicino (ottuagenario-attacato-al-respiratore-e-al-sigaro) per la nuda proprietà dell'appartamento attiguo al nostro.
Lui sarebbe partito per una crociera a Cuba (a caccia di sigari e delle ultime emozioni) e io (oltre a sentirmi una benefattrice) avrei potuto sognare in pace: butto giù questo muro, faccio un arco qua, un muretto là, lo studio lo piazzo lì, compriamo una mega cucina.
Ms.P., fondamentalmente politically correct, si è sempre rifiutata dicendo che "il vecchio" avrebbe lasciato la casa al figlio e che non era detto che sarebbe morto a breve ("poverello") e che comunque era una proposta sconveniente e cinica.
Il cinismo non c'entra se fumi cubani attaccato all'ossigeno.
Tornate dalle vacanze del "vecchio" neanche l'ombra, "forse è morto" ipotizzo con un' altra condomina, misteri.
In eredità, comunque, ci ha lasciato il figlio.
Il figlio è un tipo dall' età indefinibile dai 30 ai 45 anni. E' secco e brizzolato.
Puzza. O di fumo o di sporco, a volte di entrambe le cose.
E, periodicamente, alle sei della mattina i carabinieri vengono a fargli visita.
Ms.P. ed io, coadiuvate da ore e ore di maratone di C.S.I., avevamo ipotizzato fosse un tossico in libertà provvisoria con obbligo di firma.
Fino a ieri.
Ieri ho deciso che è un narcotrafficante camorrista o un esempio di gay in via di estinzione.
Premessa.
Mi avvio verso il portoncino di casa, dopo l'ennesima passeggiata funzionale con Pitagora.
Si avvicina un Tipo Losco (leggi: capelli lunghi incollati indietro, sguardo da maniaco, il portachiavi di una Mercedes, vestito con un paio di jeans lisi e una maglietta nera scolorita) sono indecisa se tirare fuori o meno le chiavi di casa.
Decido che essendo mezzogiorno, avendo un cane pericoloso al guinzaglio e non avendo il portafoglio, sono paranoica e apro il portoncino.
Il T.L. mi segue, entra nel portoncino, decido di prendere le scale. Lui prende l'ascensore.
Me lo trovo dietro sul corridoio che porta al mio appartamento.
Perplessa rallento, lui mi supera e si dirige sicuro verso l'appartamento del vicino tossico.
Entra.
Io entro rapida a casa e mi chiudo con tutte e tre le mandate.
Ipotesi 1.
Dopo un' ora esco di nuovo e li sento parlottare da dietro la porta: "...eh in questa zona ci sono troppi carabinieri." dice T.L. con chiaro accento napoletano.
Il vicino tossico si è affiliato a qualche cosca napoletana e gestisce lo spaccio di Roma Sud.
Ipotesi 2.
Il vicino tossico, che fuma come un turco e ha due strati di polvere sul pavimento del salotto, è gay.
Ma non un gay normale è un gay trasandato. Praticamente, una specie in via di estinzione protetta dalla LIPU , di cui esistono solo due esemplari: il mio vicino tossico e il T.L..
Non lo vedo mai accompagnato da una donna e il T.L. sembra essersi trasferito da lui (anche stamani sono usciti insieme dall'appartamento).
Le avance che fa alla vicina (giovane e carina) del nostro pianerottolo sono solo per dissimulare e ha aspettato la morte del padre per fare coming out per non turbarne la sensibilità.
La morale.
Ms.P. si è giocata l'investimento della Storia.
E continuiamo a vivere in 54 mq con un vicino tossico.
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13:06
stupidarichAccompagno Ms.P. dalla dottoressa.
Ha strane pustole sulla schiena: le prudono (e lei si sente autorizzata a svegliarmi alle sette di mattina per comunicarmelo).
La dottoressa, dopo averla rassicurata sul fatto che non ha né una mallatia esantematica (leggi: morbillo o rosolia, che io non ho avuto) né una spaventosa malattia della pelle, su sollecitazione di Ms.P., ci illumina con la ricetta di lunga vita:
- mangiare sano (e reintrodurre fagioli conditi con l'olio?)
- evitare lo stress (ed evitare di stressare anche me con la sveglia all'alba)
- ridere spesso (e nella nostra famiglia non è un problema...)
- fare tanto e bene all' aMMMore
...capito Ms.P.?
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21:47
stupidarich"Vorrei che l'omosessualità non fosse un problema per nessuno, cioè vorrei che non si pretendesse più di definire o giudicare le persone in base al tipo di rapporti sessuali che praticano o che non praticano o che si crede pratichino o non pratichino."
Italo Calvino, lettera 4 maggio 1976
in Calvino, I. Lettere 1940-1985, a cura di Luca Baranelli, Milano, I Meridiani,Mondadori, 2000
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15:48
stupidarich
Ms.P. è una cittadina modello:
-
non oltrepassa i limiti di velocità
-
non investe i pedoni sulle strisce
-
partecipa alle riunioni condominiali
-
insiste per andare al "concerto" di Fiordaliso alla festa del quartiere
Ms.P. rispetta l'ambiente:
-
non butta rifiuti radiottivi per terra
-
si scaccola tra le pareti domestiche
-
non peta in presenza di bambini
-
fa la raccolta differenziata
Ms.P. deve fare dei giri in zona.
Io ne approffitto per buttare l'immondizia e mi dirigo verso i cassonetti.
Ms.P. va verso il posto auto condominiale, dov' è parcheggiata la mia auto.
La osservo mentre la raggiungo.
Ms.P. è posizionata dietro alla macchina. Fissa il bagagliaio e non tocca niente.
Allungo il passo, pensando che non stia bene.
Mi avvicino e chiedo: "Amore, tutto bene."
Lei: "Per niente.".
La guardo interrogativa.
Lei: "La carrozzeria è piena di colla... Questo cazzo di oleandro, lo voglio morto!".
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23:00
stupidarichNon voto PD perché è la versione edulcorata del PDL.
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20:16
stupidarichAnche se cade continuamente la connessione, non si bestemmia la Madonna.
...neanche la Ciccone.
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12:47
stupidarich
Facile fare l'intellettuale anti-americana, anti-logo, pro-vita-sana, quando si sta bene.
Dopo tre settimane di brodini, pesce lesso e mele-pere-prugne cotte, sogno patate fritte.
Ma non PataSnella che anche dopo 35 minuti di forno, non sanno di fritto e sono molli.
Neanche le McCain che per quanto tu possa friggerle sono sempre marmoree.
Sogno le patate fritte e unte per eccellenza: le McDonald's, il pacchetto MAXI, quelle che ti lasciano litri di olio tra le dita, che non basta l'acetone per rimuoverlo, quelle che sono lunghe e croccanti e le intingi nel ketcup (e guardi Ms.P. che impreca perché deve portare il completo in tintoria).
Amore, niente ristorante greco, né argentino, quando starò bene, per festeggiare, ti porto da McDonald's!
Chicken McNuggets da 173 pezzi e patatine maxi, per me, e la Coca Cola per te (e non dire che non penso alla tua linea!).
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15:16
stupidarichTua moglie ti ama da morire se dice: "Sei bellissima in tuta".
Oppure, a tua insaputa, ha iniziato a bere.
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"La gente che non scrive ha un vantaggio: non si compromette." Goethe
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